Par Bess Chosak, bénévole à l'Hospice East Bay
Ma première rencontre avec ma nouvelle patiente fut celle d'une petite dame toute menue, une couronne de cheveux blancs comme neige émergeant d'une douce couverture grise qui l'enveloppait, blottie dans un coin de son canapé. Ma mission était d'apporter « musique et souvenirs » à cette femme de 103 ans en soins palliatifs. Je savais seulement qu'elle souffrait de démence et qu'elle parlait très peu.
Après une brève présentation de son aide-soignante, je me suis assise à côté d'elle et j'ai déplié mon petit sac contenant deux casques audio et un iPod rempli de musique. Elle m'a regardée d'un air interrogateur tandis que j'essayais de lui expliquer ce que je lui apportais. Dès que nos casques furent ajustés et la musique lancée, elle commença à sourire et à se balancer au rythme de « The Tender Trap » de Frank Sinatra. Bientôt, nous avons entendu les premières notes de « Que Sera, Sera » de Doris Day. À ces mots, son visage s'est illuminé d'un magnifique sourire, et lorsque le refrain a commencé, elle s'est mise à chanter et je l'ai rejointe. Nous avons entonné à pleins poumons les paroles familières : « Que sera, sera ; ce qui sera sera ; l'avenir ne nous appartient pas ; que sera, sera. »
J'étais bouleversée par la beauté de sa voix, vraiment extraordinaire. Son aide-soignante depuis onze ans, qui s'était retirée dans la pièce voisine, accourut pour voir qui chantait ainsi. Je la regardai avec une profonde stupéfaction, puis reportai mon attention sur ma patiente ; nous avions toutes les trois les larmes aux yeux. Voilà que cette chère dame pouvait exprimer quelque chose sans hésitation, sans confusion.
J'ai continué à passer des morceaux de la playlist — de Nat King Cole, Frank Sinatra, l'orchestre de Glenn Miller — mais je revenais sans cesse à la chanson de Doris Day, et à chaque fois, ma patiente chantait à tue-tête dès que le refrain arrivait. Je ne pouvais m'empêcher de réfléchir au sens de cette chanson : nous étions simplement là, ensemble dans l'instant présent, dans une expression d'acceptation de ce qui allait arriver. Je ne savais presque rien de cette personne. Elle ne savait rien de moi, si ce n'est que je travaillais à l'Hospice East Bay. Mais ensemble, la musique nous transportait dans un univers de véritable complicité et de joie.
Au bout de 30 minutes, c'était l'heure de son déjeuner. Je lui ai dit que je reviendrais, et elle m'a serré le bras fort en disant, avec ses yeux et sa voix : « OUI ! »
La magie de la musique, les parties de notre esprit qu'elle touche et auxquelles elle réagit, semblent dissiper le brouillard de la « dégénérescence cérébrale », son diagnostic. J'espère vivre d'autres moments comme celui-ci lors de mes prochaines visites.
